АЛЕКСЕЙ УПОРОВ.  СТИХИ. Страница с авторского сайта  WWW.ARTUPOR.RU

Дирижёр.

«Рояль дрожащий пену с губ оближет…»
Б. Пастернак
«То скрипок плач, то литавров медь…»
Новелла Матвеева

Аккорды струнных,
тремоло литавров,
удары медных – 
это ли не бред?!

Набеги гуннов,
топоты кентавров
и крики мавров…,
вот он – ваш портрет!

Вы музыку бросаете на ветер
и на смычки, как на штыки бойцов!
Написан Вертер, но поэт – бессмертен….
Скрипичный ключ – как штемпель на конверте,
а ноты – буквы…, мысль, в конце концов!

И в партитуре, словно в Книге Судеб,
рожденье, смерть и воскрешенье вновь,
страданье скрипок и сомненья тубы,
но заглушают бешеные трубы
виолончелей вечную любовь.

Дрожит рояль, разбужен флейтой вздорной,
альты кларнетам затыкают рот,
и контрабасы ветреным валторнам
гудят о том, что молодость пройдёт.

Пройдёт, пройдёт…. Но волей дирижёра
надеждой радостной взлетает горн в зенит!
И волны райских арф из горнего простора,
и сам Господь многоголосьем хора
минувшее с грядущим примирит.

В последнем взмахе ваши руки-крылья
над рифами оркестра воспарят!...
………………………………….....
И упадут.
И звёзды станут пылью.
И превратится музыка в бессильи
в молчащих нотных знаков длинный ряд.

Но в сердце… где-то…
или в подсознаньи
корабль созвучий долго будет плыть
в блаженстве снов, в плену воспоминаний,
через туман открытий и скитаний
в узор планет, галактик, мирозданий
вплетать свою серебряную нить.

2016-2018

 

ОКТЯБРЬ

Октябрь.
Под нашими ногами
тускнеют краски Сентября;
уже прохладными губами
хрустальноликая Заря
целует землю, и Зима
не за далёкими горами
и скоро белыми ветрами
простудит серые дома.

Но, полно! - ангелам забвенья
ещё не отданы бразды,
над светлым ликом Вдохновенья
ещё трепещет луч Звезды!
Ещё не взяты города
мороза цепкими руками,
и под опавшими листами
ещё колеблется вода.

Ещё до Рождества Христова
нам предначертано Судьбой
погибнуть... и родиться снова,
под новой яркою Звездой!
Ещё в немыслимых трудах
нам предстоит хранить терпенье,
чтоб Счастья хрупкие мгновенья
сберечь в пылающих сердцах.

1992

романс на эти стихи в исполнении автора по ссылке:
https://www.youtube.com/watch?v=5jJQGN5GdHE&list=PLr7dzpDyWrBcPKUYDQyfbOU1_vDcUWybV&index=14

 

 

ВСЁ КОНЧЕНО

Все кончено:
Весна, Война, Любовь…
Ты никому теперь уже не нужен.
В последний путь пожитки приготовь
туда, где холод, лёд, снега и стужи!

От этой
Богом брошенной земли,
которая
ещё жива
и дышит.
Но – вены вскрыты,
силы утекли…,
поверь, она тебя уже не слышит.

Иди, мой друг, за тридевять земель
сквозь лживый гул похвал и вой проклятий!
Неси свою волшебную свирель
сквозь пьяный хохот, мат и скрип кроватей
от этой, Богом брошенной земли…

Весна, 1995 года.

 

 

КЕМ БЫТЬ?

1

Быть богатым,
толстым и красивым,
разъезжать по заграничным странам,
не писать наивные стихи вам,
а разгуливать по ресторанам.

Угощая вас икрой и пивом,
напоить забористым шампанским.
Стать арабом, негром или финном?
Или бедуином иорданским?
Или страстным, гордым, нетерпимым,
на худой конец, – худым испанцем?!

2
Нет, позвольте,
я останусь русским.
Уважая все языки мира,
буду я наивным,
даже – грустным,
но не сотворю себе кумира,
кроме одного – моей России.
Нет её нежнее и несчастней,
края нет суровей и красивей,…
………………………………….
Умирает Русь?
Умру и я с ней!

24 Октября, 1996 года

 

 

 

 

Утро.
О. К.

Проснёмся.
Тяжёлые шторы раздвинем.
Раскроем двойное стекло.
И город увидим, охваченный ливнем.
И станет на сердце светло:

от чистой воды, нисходящей на землю,
от чистой любви, берегущей сердца –
я жизни другой не хочу, не приемлю.
У нашей дороги не будет конца.

Когда отзвучит поминальное слово,
тела наши преданы будут земле,
я знаю наверно: мы встретимся снова,
напрасно искать наши души в золе!

Мой город, умытый ликующим ливнем,
утихнет, дождавшись вечерней звезды,
и в море огней растворится,
и мы в нём –
два блика на зеркале чистой воды.

 

4 Июня, 1997 года.

 

 

(текст песни – музыка автора)

Сколько нитей незримых,
но прочных, как цепи стальные,
мне опять не дают оторваться от грешной Земли,
чтоб увидеть пространства и звёзды, и души иные,
чтоб на поиски счастья направить свои корабли.

Впрочем, что тут пенять на оковы, когда
сам я грешен,
и от этих грехов
покаянием мне не спастись,
в паутине долгов я над чёрною бездной подвешен,
но желать не устану: хотя бы на миг, вознестись

Белой птицей
по белому небу
над белой равниной,
восходящему Солнцу навстречу, подальше от бед,
лишь Любовью великой и собственной волей гонимый,
я открою ту грань, за которой скрывается Свет!

 

Осень, 1994 года.

 

 

 

Комете

(романс – музыка автора)

 

О, не спеши!
Я постепенно
привыкну к мысли невозможной,
что жизнь,
любовь,
и счастье ─ тленны,
и, боль простив надежде ложной,
я пылью стану во Вселенной.

Замолкнут звуки нежной песни,
струна без голоса ─ умрёт,
и Время ─ растворится в бездне,
где нет тепла,
а только ─ лёд
комет в сверкающем убранстве…
Куда, зачем они летят,
веками меряя пространство,
без всякой цели, наугад?

Звезда из льда кружится в танце!
Напрасен танец и наряд.
Никто не скажет ей: "Останься!"
Никто из смертных ей не рад.

Но там, внутри,
уж я-то знаю,
в плену материи холодной
Любовь томится ─
чуть живая,
но с прежней страстью:
быть свободной!

И, верю,
в круговерти звездной
я дар богов не растеряю.
Пылай, Любовь,
пока не поздно!
Скользи ─ по лезвию,
по краю!

 

Июнь, 1997 года.

 

 

 

Друзьям.

Зачем, о чём опять стихи пишу ─
неисправимый выскочка и грешник?
Язык мой ─ враг мой, дерзостный насмешник:
всегда не к месту, как нелепый шут.

Легко себе придумать идеал,
любить его, лелеять, преклоняться,
жить у подножья выдуманных скал
без грусти даже, если постараться.
Но в нашем мире, где бы ни бывал,
уму и сердцу трудно разобраться.

Здесь ─ не копни, туда ─ не наступи,
там ─ не задень, а этого ─ не трогай…
нет, проще ─ не выискивать пути,
идти однажды выбранной дорогой.

Свои грехи, считая за ошибки,
не отвечать на взгляд или вопрос,
под маскою растерянной улыбки
скрывая страх возможно близких слёз.

И самому не спрашивать других,
чтоб у тебя совета не спросили.
И сжечь душою выстраданный стих.
И вырвать прорастающие крылья.

Чтоб притяженье не преодолев земли,
не воспарить свободно птицей белой,
чтоб зависть и злословье не смогли
орать упреки вместе с оголтелой
толпой рождённых ревностно копить
свои доходы к старости спокойной
и радостно на тризне птицы вольной
задаром вина приторные пить.
И это ─ жизнь?
Так, лучше и не жить!

Но в слове "друг" мне слышится: "другой".
Так, что ж: бояться, если мы ─ другие?
Да, у друзей ─ другая ностальгия.
Так, что же: мне на них махнуть рукой?

Нет, мне не страшно сердце распахнуть
другим сердцам, не в лад со мной живущим,
навстречу счастью и слезам шагнуть
и раствориться в сказочном и сущем.

Всесильная влечёт меня стихия
навстречу людям, звездам и цветам!
Скитаясь здесь,
почти исчезнув там,
счёт потеряв минутам и годам,
ищу друзей и вновь пишу стихи я.

 

24 мая, 1997 года.

 

 

 

Хандра.

Это хандра
или я не здоров?
Окружили мой дом
хороводы ветров,
долгий ливень меня
не пускал за порог,
третьи сутки смывая
усталость с дорог.

И не видел я цели,
манящей вдали,
и года навалились на плечи.
Всё, что я не успел,
всё, что Вы не смогли,
не исправят короткие встречи.

И осталось о страсти своей позабыть,
с головой окунуться в работу
и до дна одиночества чашу испить,
сделать шаг на пути к эшафоту.

Пусть казнят меня образы старых стихов,
пусть от века я прожил лишь треть…
…………………………………………….
Но уходят на север гряды облаков,
затихают дожди, да и я не таков,
чтоб позволить себе умереть.

Это сплетни туманов, что я не здоров!
И, непрочные, рвутся тенета ветров!
Всё, что я не успел,
всё, что Вы не смогли,
снова буду искать на дорогах Земли.

 

3 Июня, 1997 года.

 

 

* * *

" …и отчаянье было названье ему…"
Н. Гумилев

 

 

Время течёт
вспять.
Хватит уже
слов.
Вам суждено
стать
тенью моих
снов.

Как я привык
жить?
Всё, что хотел –
сметь!
Лучше, считал,
лжи –
Правда,
Любовь,
Смерть.

Слушать бы мне
Вас,
добрый хранить
взгляд,
нежный играть
вальс –
вовремя,
в такт,
в лад.

Но только один
Бог
знает: кому
врозь
быть. И скрипит
слог,
как по стеклу
гвоздь.

Что меня ждет
там?
Правда?
Любовь?
Смерть?
Я никогда
Вам
не расскажу
впредь.

И время течет
вспять.
Мне не отыскать
слов.

А Вам суждено
стать
лишь тенью
моих
снов.

16 Июня, 1997 года.

 

 

 

* * *

 

Метёт осенняя пурга
по вдрызг разъезженным дорогам,
и убаюканные Богом
уснули дальние луга.

А нам с тобой
не спать,
не бредить,
трудиться
и растить детей,
средь зимних праздничных затей
в весну обещанную верить;

топить камины,
свечи жечь,
стараясь день продлить, прибавить,
любовью
снег и лёд расплавить
и гнать тоску
и ночи желчь.

И пересилить,
пережить
морозных полчищ тьмы и плены,
и в свете тлеющей Селены
стихи прекрасные сложить.

От наших песен и забот
зима раздобрится,
растает….
Никто об этом не узнает ─
сама собой весна придёт.

 

10 ноября 2000 года.

 

 

Карелия.

 

Мне, наверное, надо вернуться туда,
где хрустальная перетекает вода
из волшебного озера – в тайны души…
Пока не подморозило,
сам себя тороплю,
сам себе говорю: поспеши!

Там сердца – говорят,
а моторы – молчат,
там колёса на стыках стальных не стучат.

Только вечные сосны,
да пёстрые мхи,
и словам очень просто
превратиться в простые стихи.

Надышусь я туманом в холодной ночи,
боль былую с обманом сжигая в печи,
и тяжёлые думы смешаю с золой –
слышу: новые струны
звенят и поют надо мной!

Слышу песню прибоя,
песка и камней,
зовы запаха хвои,
берегов без огней,
а на дне, под недвижимым зеркалом вод,
облака утонули навечно…
Но, вот,

трижды за день меняется ветер. И он,
подгоняя стада серебристые волн,
промывает, шлифует граниты и кварцы.
И столетние сосны, как древние старцы,
крепко в берег вцепились корнями. Но срок
настает – и уходит земля из-под ног.
Не простившись ни с кем, великаны плывут
в свой последний, но вряд ли желанный приют.

Снова ветер меняется: ливнем косым
исправляя узоры песчаной косы.
Сине-черный по красному ляжет ковёр,
и над ягелем вереска слабый костёр,
не успев разгореться в тумане ночном,
тихо тлеет и стынет… И кажутся сном
эти годы, пропавшие где-то вдали
от когда-то свободной,
нетронутой ложью
земли.

14 – 27 Августа, 1998 года.

 

 

* * *

 

Ничего не пишется,
видно, плохо дышится
мне в бомбоубежище
под землей.

Не хочу сутулиться –
выйду я на улицу,
брошу лень да лежбище,
кинусь в бой!

Здесь метели с песнями
снегом позавесили
все дома и площади,
и дворы.

Мне бы помнить прошлое,
как одно хорошее,
или стать попроще бы
детворы,

что снует и носится,
да на взрослых косится:
мол, на столбы похожи вы
или пни…

Я скачусь по горочке
на картонной корочке.
(Не расквасить рожи бы
в эти дни!)

 

Зима, 2001 года.

 

 

Примирение.

О. К.
Я ветром весенним сомненья рассею,
твое воскресенье украшу весельем,
трезвоном капели и пеньем проснувшихся птиц!

Грехов моих горы обрушатся вскоре
в кипящее ревностью грозное море,
и волны безжалостно смоют стихи со страниц

нечитаных книг, неразученных арий,
подаренных в миг полнолунной печали
разбитой гитаре и паре дрожащих свечей,

которые тают, от боли сгорая –
то ль милуя, то ль беспощадно карая
скитальца, бредущего в поисках рая
сквозь чёрные стаи, над полем кричащих, грачей.

Распустятся листья, забудутся лица,
Зима перестанет смеяться и злиться,
уступит Весне серебристый, искрящийся трон.

Взрывая ли воды, иль воздух – Цунами
когда-нибудь, рано иль поздно, устанет,
и новые звёзды зажгутся над нами,
Венера взойдет в предрассветном тумане,
и: "Мир на Земле!"– протрубит
мой сверкающий горн.

22 Марта, 1997 года.

 

 

Олюшке. Ко дню рождения.

Поёт ли ветер оголтелый,
спокойно ль море – всё равно –
в прозрачный вечер, в полдень серый
я Вам твержу уже давно:

Сударыня!
Любви без меры
хотел бы я изведать! Но
я завербован на галеры –
искать ясоново Руно!

Изнемогать в штормах и битвах,
стирать на вёслах руки в кровь,
и лишь во снах или молитвах
хранить надежду и любовь.

……………………………………….

Вернуться. И у Ваших ног
сложить победные трофеи
(алмазы, жемчуга, камеи)
и, от желанья пламенея,
булатный выронить клинок.

Стать безоружным, но счастливым,
как прежде, может быть,
и вновь
доверить придорожным ивам
и Вам – надежду, и любовь.

11 Октября, 1998 года.

 

 

Ещё Зима.

Ещё Зима не уступила трона,
но царский жезл для рук ее – тяжёл.
Не смех в её ветрах я слышу – стоны
о веке кратком, что почти прошёл.

Еще она пытается затмить
сиянье Солнца снежной пеленою,
но никакой пургой не заглушить
веселье птиц, разбуженных Весною.

Три месяца! – декабрь, январь, февраль,
начало марта,… Хватит этой стужи!
Скорее свой вводи, Весна, корабль!
Нам нужен свет,
нам снег уже не нужен.

Я сам средь слуг твоих пойду вперёд,
теплом твоей любви наполнив душу,
топить снега, ломать постылый лёд
и клятву, данную Зиме, нарушу.

1994(?) год.

 

 

Дорога к дому.

Я перестал угадывать маршруты
своей любви. Мгновенья кратких встреч
еще короче стали, и минуты
становятся секундами. И речь
теперь звенит холодными ручьями
высоких, неприступных гор.
И мне осталось: долгими ночами
кормить стихами пленных птиц печали,
светильник яркий заменив свечами,
зачитывать надежде приговор.

Любовь свою, надежду и отраду,
приговорю, приворожу к пути,
где сроки встреч и вычислять не надо,
где добрый взгляд послужит мне наградой,
и сердце успокоится в груди.

Там ─ нет преград,
нет поводов для сплетен,
нет смысла в домыслах
и в смерти ─ смысла нет,
прозрачен воздух, и, едва приметен,
крутой подъём, и ночь ласкает свет
знакомых звёзд и лиц ─ давно знакомых;
под сенью лип, над сгорбленным мостом
дорога вдаль бежит меж трав зеленых,
где пчёл гуденье в запахе густом
цветущих яблонь ─ задрожит органом,
сольется с дальним гулом волн морских.
Подножья гор стянув тугим арканом,
мой путь прервётся.
И умолкнет стих.

На время только,
чтобы оглядеться
и устремиться к белым ледникам.

Восходом вспыхнуть!
Солнцем разгореться!
Дать силы ─ сердцу,
музыку ─ стихам!

3 марта, 1997 года

 

 

Ночной город.

 

Вереницы огней в нашем городе вздорном,
словно жемчуг рассыпан на бархате чёрном.

В волнах бархата тонут сапфиры, рубины –
светофоры, дорожные знаки, машины.

Свет безумных реклам, угасающих утром –
это раковин створки горят перламутром.

Платья, шляпы, костюмы изысканных линий –
колыханье медуз и движенье актиний.

Взгляд сквозь пальцы кораллов…
и, может, смогли бы
жить и мы безучастно, как сонные рыбы,
подчиняясь теченью глубинных потоков,
жить беспечно,
бесстрастно,
без мыслей,
без сроков.

 

 

( в книгу отзывов) Ольге Трушниковой

Средь этих переливов и мерцанья узорных бликов –
волшебное иносказанье знакомых ликов.

Родной пейзаж, витраж собора, шёлк востока
сплетаются, текут на холст в волнах потока.

В потоке чувств, в круженьи радости и света -
осенний джаз,
весенний блюз,
романсы лета.

 

06 февраля 2005 г.

 

 

 

Наташке (к празднику).

 

Ты растёшь – и деревья растут.
Ты смеёшься – и солнце смеётся.
Вот Зима завершила свой каторжный труд,
и весенняя песенка льётся!

 

И свободный, ничей заструился ручей,
зажурчал по темнеющим склонам….
А на поле оттаявшем – стаи грачей,
в православных церквах – свет пасхальных свечей,
на широких столах – сладкий дух куличей,
и душа наполняется звоном!

 

Запоёшь ты, и птицы тебе
подпоют и раздарят веселье
ветру,
            травам,
                           сверкающей солнцем воде,

по которой плывёт в лебединой ладье
то ли князь Ярослав, то ли царь Берендей,

от Зимы надоевшей уставших людей
созывая на праздник весенний!

 

17-18 апреля 2006 года

 

Метро 1.

 

Дрожит под сводами метро
высокий голос Коломбины,
слетая в мрачные глубины
тоннелей вырытых хитро.

 

Во чреве воющей машины
(колёс на стыках «Болеро»)
летит навстречу к ней любимый,
инакомыслящий, гонимый, – 
грим позабывший смыть, – Пьеро.

…………………………………….

                                           2007-2009

 

 

25-26 марта 2009г.

 

 

Март-Апрель 2009

 

 

Душа бессмертна...

Послушай, милая, когда по воле ветра
бегут по небу сотни облаков,
я понимаю, что душа бессмертна,
но подводить итоги не готов….

В садах восточных снов страдает эхо флейты,
на западе гудят органных труб леса,
кифарят греки юг, волынят север кельты,
а надо мной звенят созвездий голоса!

Когда корабль парит на пенном гребне,
и парусов срывает кожу шквал,
я верю сам, и ты, прошу, поверь мне:
лишь о любви поёт Девятый вал!

В полях волшебных снов ликует голос флейты!
над озером встают стволы органных труб,
холодных гор снега ручьями льются в дельты….
Всё движется, звучит. Всё таинство и труд.

Март 2015

 

 

 

АЛЕКСЕЙ УПОРОВ.  СТИХИ. Страница с авторскрго сайта WWW.ARTUPOR.RU